Infame mujer, de extraña belleza... Por favor deja de perseguirme, no quiero volver a verte ni saber que existes...
No sabemos aun el por que del sufrimiento de D... Ni aun ella misma podría explicar tanto pesar por estos lares de Dios.
No sabemos si la paranoia d D fue culpa del arrebato de un costal de huesos, o si fue culpa de las hormonas.
No queremos saber tampoco.
No queremos saber si D tiene ganas de sonreír nuevamente, (¿nuevamente? ¿y es que alguna vez acaso lo hizo?) D era un puñado de tristezas atorados todos a la vez en la garganta, el absorto de su I, el desprecio de la malnacida R y el amor hacia Jp. Es el desgano de tus mañanas, es el odio abrasivo a las batallas perdidas, es la redención pervertida debajo de sus faldas.
D es simplemente ella...
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